a veces llega hasta mi mesa.
Se queda, se va, revolotea.
Es esquiva, difusa, inquebrantable;
y es más cierta que el mueble, la maceta,
una pirámide, New York o 18,
a las siete en punto de la tarde.
Sus alas acarician el tiempo vacío,
la espera, la certeza,
lo bien aprendido
y lo aprehendido.
Es liviana y pura;
como la sonrisa cierta de los niños.
Vuela cuando quiere y no cuando no.
Se queda en lo tibio y viaja hacia la luz.
Dicen que es efímera pero,
¿qué saben ellos?
Digo que está ahí pero no es cierto;
vino volando y volando se fue.
Pero siempre estará aquí porque la vi,
muy cerca, donde ahora está mi mano.
Y si mi mano es cierta
ella lo es.
La siento en su vacío y la comprendo.
No hay alfiler que valga, ni foto, ni catálogo;
inatrapable vacío, su color y su semblante.
Estuvo aquí y ya basta.
Para qué algo más y nada menos.
Aleteó, tembló, fue color y brillo
y entusiasmo.
Si yo fuera mariposa
haría lo mismo;
sin ecuaciones ni lógica ni horarios.
Sólo mariposa vital y equidistante
entre el suelo y la nada.
Pequeño juego de la zoología
sin piezas ni tablero,
reglas y disputas.
Ella estuvo aquí.
Yo estuve con ella.
Después,
más nada.
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